Monthly Archives: Setembro 2011

Esta poderia ir para o top 10 da irritação, ou até para o top 1000, mas como é uma irritação tão específica vai ter direito ao seu próprio espaço.

Detesto quando as pessoas acham que sabem tudo e que só ficam satisfeitas quando a sua opinião é a única que prevalece. A essas pessoas, desde já o meu “Fica lá com a bicicleta!”, porque eu não embarco nesses esquemas.

Sou uma pessoa que gosta de pensar sobre as coisas e que gosta de ver as várias perspectivas sobre os assuntos em que pensa. Irritam-me as pessoas que se limitam a ver um lado da questão e que nunca se colocam os sapatos dos outros. É muito bonito mandar postas de pescada sem nunca ver o outro lado, mas nem sequer imaginar que pode existir um outro lado é algo que me tira do sério.

Sim, é verdade, gosto de ter sempre razão, quem não gosta? Mas quando erro, erro! Peço desculpa pelo erro, peço ajuda para melhorar se precisar dela e avanço na vida com mais uma lição! E olhem que já levei muita lição na vida, lá por gostar de ter sempre razão, infelizmente, não significa que tenha sempre.

Mas irritam-me mesmo aquelas pessoas que me tratam de forma condescendente por acharem que ao terem razão são superiores ao comum dos mortais. Irrita-me mesmo muito! Irrita-me quando as pessoas acham que a vida se resume a batalhas de razão onde se ganha ou perde a vida.

Por isso é que entro logo com o “Fica lá com a bicicleta!”, porque há pessoas e pessoas e quando me deparo com gente que só olha para o seu próprio umbigo ignorando que há mais mundo para lá de si própria, nem me dou ao trabalho de me estar a aborrecer e a perder tempo com pessoas que não o merecem.

Ignorante nunca é aquele que não sabe, é aquele que não pergunta. E mais ignorante ainda é aquele que não quer saber.

Haja santa paciência para aturar isto!

Esta vida são dois dias e se um já vai na conta, será que quero mesmo passar o segundo dia a provar que tenho razão? Não há nada mais interessante para se fazer? Aliás, o verão voltou – foi de tanto o ameaçar aqui -, podem sempre ir à praia ao final do dia…

No outro dia estava no restaurante com o marido e na mesa em frente à nossa estava um casal na casa dos sessentas e um miúdo aí com sete ou oito anos. Suponho eu que fossem avós e neto. Tudo indicava uma família aparentemente normal – se é que isso existe – até que chegou uma mulher com os seus quarentas –  que eu suponho que fosse a mãe do catraio - e deu um beijo ao miúdo e disse-lhe “Já comeste? Vamos embora.” e foram. Suponho que fossem os sogros dela. Nem “olá”, nem “obrigada por estarem com o meu filho”, nem “quanto devo da comida dele?”, nem “até logo”, nem nada.

Façamos uma pausa aqui. Todas as famílias – tanto quanto sei, pelo menos – são difíceis, todas têm as suas idiotices, todas cometem erros. Certo. A senhora até podia ter alguma razão para tratar assim as outras duas pessoas na mesa com o filho, a senhora até podia ser uma vítima no meio de toda esta situação, concordo. Não conheço a história por trás da história, nada sei sobre aquela família específica, certo. Mas sei que estava num local público e a senhora não tem de se apaixonar pelos sogros porque não casou com eles e porque no fim do dia - à partida – não é na casa deles que tem de ir dormir. Ora, custava muito um “Olá… Boa noite” Por muito difícil que seja uma situação isso pode-se dizer, ou estou enganada?

Tudo isto enquanto o pai – suponho que filho dos senhores que estavam sentados à minha frente – esperava no carro à porta.

E pior, porque ponho-me a fazer filmes e a imaginar coisas, e se realmente aquele filho não queria falar com os pais por algo grave e mandou lá a mulher buscar o filho, mas e se também ela foi apanhada pela situação? Mas o miúdo não deve ser mantido afastado dos avós, porque lhe faz bem estar com eles e então pode ter sido a melhor solução arranjada.

Concordam comigo? Será que todas as famílias são difíceis à sua maneira?

Há gente doida…

Post scriptum: só para acrescentar que hoje vi o filme “A Órfã” e como tal, todas as ideias sobre famílias estão baralhadas… comentário do marido “já viste se quiséssemos adotar uma criança e nos aparecesse uma assim?`”. Conclusão óbvia: não pode ver filmes de terror…

No fim de semana, em conversa com amigos, surgiu a temática óbvia quando homens que gostam de futebol se juntam: dicas sobre como treinar os clubes de futebol. Ora, imediatamente disse que seria tema para o Maria Radiante e o marido ficou a pensar que seria o tema que eu iria tratar no próprio dia. Mas não o fiz. Eis que hoje chega a casa e me diz: “Hoje já li o teu post.” ao que eu respondi incrédula, uma vez que só lê quando o obrigo, “A sério? Já?” a resposta dele deveria ser sobre o que eu escrevi, certo? Errado! A resposta foi esta: “Não escreveste sobre os treinadores de bancada :( !” – sim ele fez a cara triste, por isso é que vai com esse smile. E, armado ele próprio em Radiante ainda atirou: “Podias dizer que qualquer treinador de bancada gostaria de ser como o Mourinho, mas que nunca se ouviu alguém dizer que queria ser como o Jesus… deve ser por ele mastigar a pastilha elástica de boca aberta durante os jogos”. Ora digam lá se eu não escolhi bem o marido? Até é radiante como eu e tudo! Tenho de admitir que esteve muito bem.

Mas depois de toda esta conversa com ideias à mistura e tudo mais, tenho mesmo de lhe fazer a vontade e escrever sobre os treinadores de bancada. Convenhamos, ele hoje leu o meu post porque estava à espera que eu tivesse escrito sobre algo de que ele gostava.

A bola está do meu lado por isso vou chutá-la. Porque raio de motivo é que tudo que é homem que gosta de futebol tem sempre a mania que sabe mais do que o treinador do seu – ou de outro – clube? Acham normal? É que isto é como ter filhos. Ou seja, eu até posso dar a minha opinião sobre o que uma determinada mãe deveria fazer com o seu rebento, mas na realidade, é ela quem melhor conhece as condições que a criança tem ou deixa de ter, certo? Lá está, os jogadores e os treinadores funcionam da mesma maneira. Os senhores treinadores de bancada até podem achar que o treinador cometeu um erro crucial ao trocar determinado jogador durante a partida, mas só o treinador sabe se esse jogador não estaria, por exemplo, a jogar lesionado. Isto é tudo muito bonito, mas nem todos temos jeito para as mesmas coisas. Eu não teria o mínimo jeito para treinar uma equipa de futebol – a menos que só me encarregassem da parte de mandar neles, aí era um peixinho dentro de água – e às vezes, muitos dos treinadores de bancada também não passariam do primeiro dia. É preciso saber muito mais do que meia dúzia de táticas. Digo eu, que, em última análise, não percebo muito disto. Sei que o marido gostava de ser treinador, mas só o pensamento de ter de começar a carreira com as camadas jovens – subentenda-se, dos putos – dá-lhe vontade de fugir a sete pés! Não sei porquê… aquilo que eu costumo ouvir no telejornal é que trabalhar com crianças e adolescentes  é muito fácil… ou não…

Ai que eu de caminho atiro-me para o chão e faço birra!!! Ai que eu já não posso mais!!!

Quem me conhece sabe, quem não me conhece passa a saber. Sou uma roedora de unhas – só das minhas! - viciada e perdida para o vício. Desde antes do casório que decidi que esta história tinha de ter um final feliz e decidi começar a pôr unhas de gel. Desde então que as uso. Não, nunca tive problemas de unhas partidas – a não ser por minha culpa quando decido roer o gel -, nunca me deparei com a tal fraqueza extrema das unhas – as minhas sempre foram fracas e vão continuar a ser com ou sem gel – e desde que encontrei esta técnica fantástica que nunca estive mais de três semanas sem manutenção. Mas eis que a senhora decidiu engravidar e ter um bebé, imagine-se! Brincadeira, acho que fez muito bem, o que é preciso é miudagem para dar continuidade à espécie humana! Menos eu, neste momento, que não tenho espaço onde pôr um filho pois em cima da cama onde a criança dormiria, tenho sapatos conforme já expliquei neste post. Ou seja: mamã querida, não, não te ponhas com ideias que ainda não vais ser avó, está bem?. Mas agora muito a sério, porque isto é grave: estou há quase mês e meio sem manutenção, já fiquei sem gel em quatro unhitas – culpa obviamente minha, mas não o consigo evitar, para além de que um mês e meio é muito tempo – e estou constantemente a tentar convencer o meu cérebro de que não quero roer unhas, mas ele não me tem dado ouvidos e eu, neste momento, temo pela vida das minhas unhas. Ter unhas é um sonho de criança. Sempre me tentei convencer de que fazia mal, sei que é um vício nojento e quando as unhitas ficam feias começo a esconder as mãos porque acho horroroso, mas não tenho culpa. Não acho que seja defeito, acho que é mesmo o meu mau feitio a funcionar.

Resultado resumido e concluindo: Lucivânia, eu sei que a tua menina precisa de ti e que é muito mais importante do que as minhas unhas ou outras unhas quaisquer, mas eu preciso de ti. As minhas unhas estão a morrer de saudades tuas e estão em desespero. Só tu as podes salvar – tu ou outra técnica, mas eu prefiro esperar por ti que és a melhor, sou uma rapariga de bons hábitos, que dizer mais? Luci, volta para mim!!! Ai!